Refletindo acerca de 2008... o ano da Rosa

Agora há pouco resolvi olhar um album de fotos, fotos antigas, mas nem tanto... Fotos de um tempo em que eu me descobria crua e infinitamente indefesa. Época em que eu tentava entender quem eu era e como havia chegado ali. Alias COMO foi a palavra que eu mais ouvia nesse tempo, e houve muitos PORQUES. E foi graças a isso que eu estou aqui. Foi o ano do choro. Foi ano de grandes conquistas e uma lastimável e inesquecivel perda na minha vida. Nesse ano de grandes descobertas e buscas o Chico, meu melhor amigo, foi chamado aos céus. Então eu tive que aprender a lidar com a morte e a estar em uma peça que falava de morte. O texto que sempre me comoveu pelo tema, passou a ser uma dor e também um escape. Todos os dias eu dizia Adeus em cena, e todos os dias eu me lembrava da importância de estar naquele lugar.
Acho que 2008 foi o ano mais marcante na minha vida. foi marco mesmo, as coisas se resumem em Antes e Depois de "A rosa do povo" (espetáculo do qual eu fazia parte).
Drummond sempre foi meu poeta favorito e não é que nesse instante ele também marcou fundo.
E é claro que não posso deixar de mencionar nas pessoas que estavão ao meu lado, os meus maiores e melhores amigos foram cultivados nesse processo. Perdi as contas de quantas vezes eu pensei em desistir e de quantas vezes eu tive braços e abraços amigos pra me amparar.
Nunca me esqueço do primeiro ensaio que fizemos depois da morte do Chico. Estavamos passando a 9º cena da peça, e pra quem não conhece o texto eu só posso dizer que ele lida com a morte, a perda, a dor, o medo e a vida no meio disso tudo, bom... quando fizemos a 9º cena, em que me despedia de um irmão que ia em direção a morte, o meu mundo desabou, porque eu não via mais aquele personagem, via meu amigo... que foi... sem ter tido oportunidade de dizer adeus. Nós fizemos planos juntos que nunca pudemos cumprir e isso me derrubou. Como alguém tem um infarte aos 19 anos? Até hoje não consigo entender.
Bem, eu consegui terminar de passar toda a peça. Antes da luz do ultimo black-out ser acessa eu abri a porta do teatro e corri... só me lembro de correr e chorar... e depois de ouvir batidas na porta do camarim... ai vi a Cris e o Jeff... e ouvi as palavras que sempre carrego comigo:
"O chico torcia pra você estar aqui, ele vibrou com você quando você passou. Não desiste agora, por favor, não desiste!" O que se seguiu foi um abraço apertado e molhado, porque eu só conseguia chorar... e eles também choraram... Então sempre que eu tenho saudade e ela vem em forma de dor eu me lembro desse dia. E aí eu choro (como estou chorando agora ao lembrar), mas é um choro de dor e amor; de saudade e contentamento. Porque eu sei que esse ano, 2008, me deixou marcar profundas. E mesmo a partida me trouxe coisas boas. Eu ainda tenho saudade. E ainda choro. Mas esse sentimento nunca mais me paralisou, porque eu sei que ainda há o que viver e sei que nunca estarei sozinha nessa jornada.
A Rosa do povo (como peça) acabava com um texto sobre o Chaplin... aquele que ousou ser mais do que a dor da época (1943 /1945) lhe permitia ser. Ele foi além.
E eu continuo indo além da dor e dos medos.

Hoje faço aula de clown e não há um dia sequer em que eu não pense em como seria bom compartilhar tudo isso com o Chico. Mas também não há um dia em que eu não agradeça a Deus tudo o que vivi, mesmo as coisas tristes. Sou quem sou por conta disso tudo.

Termino aqui com um poema dessa grande poeta mineiro, Carlos Drummond de Andrade, esse poema é parte do livro A rosa do povo, e era ele que usavamos na tal cena 9 de que falei.

A flor e a náusea

"Preso à minha classe e a algumas roupas,
vou de branco pela rua cinzenta.
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.
Devo seguir até o enjôo?
Posso, sem armas, revoltar-me?

Olhos sujos no relógio da torre:
Não, o tempo não chegou de completa justiça.
O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.
O tempo pobre, o poeta pobre
fundem-se no mesmo impasse.

 Em vão me tento explicar, os muros são surdos.
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.
O sol consola os doentes e não os renova.
As coisas.
Que triste são as coisas, consideradas em ênfase.

Vomitar este tédio sobre a cidade.
Quarenta anos e nenhum problema
resolvido, sequer colocado.
Nenhuma carta escrita nem recebida.
Todos os homens voltam pra casa.
Estão menos livres mas levam jornais
e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?
Tomei parte em muitos, outros escondi.
Alguns achei belos, foram publicados.
Crimes suaves, que ajudam a viver.
Ração diária de erro, distribuída em casa.
Os ferozes padeiros do mal.
Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.
Ao menino de 1918 chamavam
anarquista.
Porém meu ódio é o melhor de mim.
Com ele me salvo
e dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!
Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.
Uma flor ainda desbotada
ilude a polícia, rompe o asfalto.
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,
garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.
Suas pétalas não se abrem.
Seu nome não está nos livros.
É feia. Mas é realmente uma flor.
Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.
Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio"